Порой Россия мне напоминает некую консерваторию, или даже музыкальный театр. Причём, величественный на первый взгляд, но расположенный странным образом в окружении заброшенного и захламлённого болота.
В театре огромный зрительный зал с ослепительными ложами, хрусталём и богатым бархатом. На сцене большой симфонический оркестр, весь во фраках и вечерних нарядах.
В зале разношёрстная публика: олигархи и дипломаты, генералы и солдаты, журналисты и акробаты, врачи и адвокаты, домохозяйки и октябряты....Одним словом, вся страна. На ложах расположилась вся современная геополитика: от пиндосов до англосаксов, от немчуры до франкомассонов. Все замерли в ожидании нескончаемой премьеры, продолжающейся вот уже двадцать лет.
Главный дирижёр, он же пианист-роялист - прославленный на весь мир маэстро, вальяжно глядит куда-то вдаль, возбуждаясь от тишины в зале. Он мысленно беседует о чём-то божественном со своим любимым собеседником Махатмой Ганди. Ибо больше не с кем.
Выждав положенные сорок пять минут регулярного опоздания, он небрежно и по-питерски аристократично взмахивает рукой. С первых же нот весь зал проникается загадками неслыханной доселе гармонии в стиле "кто в лес, кто по дрова." Но терпеливо ждут вступления солиста-роялиста.
И вот тут-то маэстро с присущим только ему мастерством одним мизинцем находит волшебную клавишу "соль". Зал взрывается аплодисментами: "наконец-то!"
И только либерасты-глобалисты, надменно сидящие в ложах, профессионально переглядываются со знанием дела: дирижёр не имеет музыкального образования. И никогда не читал нот. Более того, собрал в оркестр слепых и глухих мошенников.
Публика расходится с чувством одураченного подростка. Но идти ей некуда: консерватория стоит на вонючем и глубоком болоте.
