Накачу бурбона стакан, лягу на диван…
Will you still need me, will you still feed me
When I’m sixty-one?
Мне вспоминается с трудом...
Нет, думаю, что вспоминается
Уральский маленький роддом,
Я, рядом мама улыбается,
А под окном орёт отец,
Немного выпивший по поводу
Того, какой он молодец,
Пар изо рта плывёт по холоду,
Цветочков хиленький букет,
Чуть в стороне стоят товарищи,
А мне тогда -- нисколько лет,
Да мне не стукнуло и дня ещё.
Я в тот момент среди других
Лежу, вокруг глазами зыркаю
И отличаюсь от всех них
Клеёнчатой на ножке биркою.
Ту, в чью палату принесут
Моё в пелёнках тельце жалкое
Галиной Дмитриевной зовут,
(а папа называет "Галкою").
Не нужно ничего дарить
Мне, хоть приятны поздравления.
Прошу её благодарить
В день ею моего рождения.
P.S.
К семейным тайнам вы готовы?
Я был тогда уже упрямым
И "Галка" стало первым словом
А вовсе нифига не "мама".
Она обиделась, ей богу,
Потом привыкла понемногу,
Совсем не думая при этом,
Что ей придётся жить с поэтом,
С тем, что в Америке один
Встречает 61.
Вот уж рифма, заипца!
Ланца-дрица-ацаца!
