Украинская часть ленты: воюем, нужны дроны туда, автiвки сюда, мы их щемим там, они нас щемят тут, сто пятьдесят тысяч уже зарыли и ещё пять раз по столько же зароем, бавовна в Тупсе, рейд по тылам в Брянске, дрон на радаре А-50 в Беларуси, пожар в Коломне, и даже минетчица выкладывает орден за содействие разведке.
Руссолиберальная часть ленты: постит фотки мертвого Сталина, со смиренно скрещенными ручками шепотом радуется на кухне: помер тот, помрет и этот.
Ленты не пересекаются вообще.
Два совершенно разных мира.
Если б я по профессиональной необходимости не был подписан на русских либералов, я б уже в жизни не помнил бы, что сегодня помер Сталин.
Да похую, когда он там помер. Вообще насрать.
Нам бы этого убить.
А там реально прям праздник: а-ха-ха, помер, помер семьдесят лет назад-тот, ты смотри, помер же, и этот, этот — тоже помрет!
Карбонарии просто невъебенные.
Дорогие мои карбонарии. Тот помер в возрасте семидесяти четырех лет. От старости. В своем собственном кабинете, в своем собственном Кремле, в своем собственном городе, в своей собственной империи. Это всё реально было его собственностью. Прожив, с его точки зрения, охуенную, просто фантастическую жизнь. В абсолютном всевластии, удовлетворяя любое желание, убивая вас миллионами. Царствуя безраздельно двадцать лет, и разделяя власть — тридцать лет.
Своей смертью, безнаказанным, кумиром сотен миллионов.
До сих пор пол-страны его портреты на палках таскает.
Этот тоже помрет. В собственной постели. В окружении семьи. В собственном дворце. В собственной империи. Положив вас, ну, сотнями тысяч уже точно. Прожив, с его точки зрения, охуенную, просто фантастическую жизнь. Являясь самым богатым человеком на планете, имея все, что угодно, удовлетворяя любое свое желание, играясь жизнями и смертями, и судьбами целых стран.
И то, что он помрет что-нибудь там в районе девяноста лет миллиардером и абсолютным монархом, а его портреты ваши внуки потом будут изучать в учебниках истории наравне с «великими» Петром Первым, Иваном Грозным, Иосифом Сталиным — вот вообще нихуя ни разу для него не трагедия. Вот, вообще ни разу не поражение.
Это будет полная и абсолютная победа.
Поражение — это когда с кинжалом в жопе в канализации или с веревкой на шее в тюрьме в Багдаде.
А это будет как раз у вас.
И вы еще десятилетиями так и будете подыхать на стройках военных заводов Индигирки, в прошловековых шенелях на полях Угледара, получать бутылки шампанского в задницу и раз в год, отогревая отмороженные кайлом руки чуть теплым от дистрофии дыханием, с злорадной усмешкой, шепотом, чтобы, не дай бог кто не услышал, или в эмиграции, уже, казалось бы, став свободными, но всё равно налепливая себе на лоб клеймо ЭТОТ ТЕКСТ ПОСТ СОЗДАН НАПИСАН ЛИЦОМ ЖОПОЙ ИНОСТРАННОГО АГЕНТА раз в год шептать друг другу: помер, помер тот-то, помер!!!
Рабы ебаные.
Точка.
В рамках проекта «Журналистика без посредников».
Если вы считаете, что свою писательскую жизнь я живу не зря, что мои тексты заставили задуматься, пересмотреть какие-то решения, принять их, взглянуть на мир по-новому, засмеяться, заплакать, сопереживать, улучшить свои навыки по критическому восприятию информации или иным способом были полезны, то
Подписывайтесь на меня на Патреон:
https://www.patreon.com/babchenko
