Старый Магаб много лет ходил на работу и назад через мост.
Как-то раз, возвращаясь по жаре, он почувствовал себя нехорошо. Магаб остановился, держась за перила. Внизу желтело высохшее русло реки. «Пожалуй, я не дойду, — подумал он, — так плохо мне никогда не было». Старик постоял, слегка пошатываясь, и решил, что, наверно, пришла пора встречи с женой, которая заждалась его на небесах. Но время шло, а он не умирал. И Магаб подумал о тени от моста. Вот только как до неё добраться?
Как ни странно, но это ему удалось. Вот и благословенная тень. Магаб опустился на землю и понял, что больше не хочет никуда идти. Пусть здесь к нему и спустится ангел. Он спросит того о любимой жене. Но где же ангел?
Почудилось Магабу или нет, но рядом тоже кто-то сидел вполоборота, не глядя на него, то ли запылённый путник, то ли…
— Кто ты? — еле слышно спросил (или подумал) старик.
И услышал:
— А это имеет значение?
Магаб удивился. Странный ангел. Он должен просто повести за собой, а не задавать такие вопросы. Может, он совсем молодой и плохо обученный? Однако сил указать тому, как себя вести, у старика не было. Магаб вдруг испугался: неужели за ним прислали кого-то другого? «Но я как будто ничего плохого в жизни не совершал, по крайней мере, такого за что…» Магаб не стал додумывать неприятную мысль, а сказал:
— Для меня имеет.
— Тогда считай, что я тот, кто не ответил тебе на вопрос.
— Почему? — еле вымолвил старик.
— Потому что есть смысл отвечать лишь на главные вопросы. Тем более, когда время так ограничено.
«Это он о моей жизни, которой немного осталось».
— Скажи, — еле слышно спросил чуть погодя Магаб, — я скоро увижу её?
Словно сквозь туман или марево старик узрел, что собеседник повернулся к нему. Но лицо разглядеть не удавалось.
— Ты уже почти не видишь… — протянул тот.
Магаб мысленно с ним согласился. В голове всё путалось. «Как же я, в самом деле, её увижу?» Но неожиданно для самого себя (может, потому, что пришло время для главных вопросов) он спросил:
— Что такое смерть?
В ответ послышалось:
— Смерть? Вот ты каждый день ходил через этот мост. Туда и назад, не задаваясь вопросом, для чего это делаешь. Сейчас тебя нет на мосту, и больше не будет. Никогда. Вот что такое для тебя смерть.
Магаб подумал, что, выходит, его жизнь была лишь переходом через этот мост: туда-сюда… Он ничего сейчас не помнил иного. Неужели это было главным? А странный собеседник продолжил:
— Жизнь — это мост между рождением и смертью.
— Но в чём смысл? — подумал или прошептал из последних сил старик.
— Смысл? — с усмешкой в голосе повторил неведомо кто. — А не поздно ли ты об этом подумал?
