Что я написал когда-то?
"Господи! - писал я в 75-м ночью в ужасе. - Сорок один через месяц".
"Через месяц, - писал я, - сорок один" - прописью.
Зажжёшь свет - полегче.
Ни семьи, ни детей, ни путешествий, ни любви.
Я никого не встречаю после работы.
И не скучаю...
И не спешу...
"Вот так, - писал я трагически, - вот так".
Чего мне тогда не хватало?
Как быстро я это всё нахватал.
Просто обсыпан плодами.
По три урожая в год, и всё это в третьей половине жизни. И меня встречают кому не лень.
И я провожаю кого попало.
Выключаешь - включаешь свет - никто не исчезает. Все на месте.
Пришла пора веселья.
Столы, гости, хозяева, тосты.
Очень долго приходится целиться, чтоб не попасть на веселье.
Очень много времени в пробках.
Очень много всего.
Короче - и тогда, и сейчас интересно, невзирая на общий трагизм.
Как хорошо, когда тебя встречают.
И как здорово, когда ты один.
Хорошо, когда убрано, и хорошо, когда все лежит, где ты положил.
Хорошо, когда ты любишь, мучаешься, спишь с телефоном.
И также лучше, когда ни любви, ни путешествий.
Всё зависит от того, как ты используешь полученное свободное время.
Если сидеть и ждать счастья, не заметишь, что оно уже прошло.
