Великие все умерли и ничего!
Благодаря им и жизнь есть и лекарства и мосты и книги.
Ну, если, наконец, подумать,
Они же все умерли.
Вот это всё написали, изобрели, построили и ушли.
Их уже нет.
И ничего…
И никто не горюет.
Чего ж переживать, когда такие люди, в сто раз умнее, в тысячу раз талантливее, красивее, трудолюбивее, интеллигентнее ушли!
И ничуть об этом не жалеют.
Разве они стремятся сюда…
Вот в это, извините, время…
К этим, извините, людям.
Вот в эту, извините, жизнь.
Кто нас услышит…
А, услышав, поймёт…
А поняв, запомнит?
Кто? Кому? Зачем сегодня это нужно?...
И им сюда не надо…
И нам отсюда не попасть туда.
И всё!
И как легко…
Читаешь их с восторгом…
Уже вся ночь… Ещё чуть-чуть, ещё чуть-чуть…
И вдруг!
Господи! Так он же умер!
Тот, кто это написал!
А спасти?
Теперь бы, может быть, спасли бы??
Вопрос… А надо?...
Чтоб он ещё что-то сказал?..
Он бы не захотел.
- В такое время - заявил бы он, - иль умереть или молчать.
Вот, что случилось с гениями.
Они уже прошли вот через это, о чём я говорю.
Вот почему они так зазвучали.
И музыка, и краски, и слова.
Через это всё пройди и ты в порядке.
И сразу, как всё просто.
И нынешняя, всё начинающая, начинающая, и дышащая возбуждением…
Да ладно вам.
Вот инструмент.
Вот стол.
Садитесь!
Весь в очках, в компьютерах, в паролях.
Подумаешь, секреты?
Через смерть пройдёшь и всё поймёшь, и всё узнаешь.
И всё не страшно.
И ты поймёшь и ахнешь: «Так все же великие умерли. А?.. Ну?.. И ничего! Живут!»
А смерть… Так, просто…
