О, как я обожаю эту страну, рядом с которой родился, вырос и облазил там все горы и закоулки.
Я собирал там виноград и допекал горцев своими глупыми вопросами: Как так вышло, что вы так долго живёте?
А они, помолчав, изрекали: Горный воздух тут ни при чём. Просто люди здесь хорошие.
И угощают хачапури. Пахнет и шкварчит. Ностальгически вкусно, слюнки текут.
Я их прошу: а кепку мне не подарите настоящую, грузинскую, с козырьком? А они мне иронично:
Нет. Тому, кто ест хачапури ножом и вилкой, грузинская кепка не положена.
А только такая, белая фуражка... Хачапури, генацвале, надо есть ручками...
...На холмах Грузии лежит ночная мгла;
Шумит Арагва предо мною.
Мне грустно и легко; печаль моя светла;
(Всё будет хорошо под нашею Луною).
Расцветай, под солнцем Грузия моя!
