Взывать к культуре быдло – мало толку.
Не тронет слово чёрствые сердца.
Я собираю мусор по посёлку.
Работе этой нету здесь конца.
За чистоту плодятся семинары,
А грязь с дерьмом растут как снежный ком.
В паскудстве тонет Русь под тары–бары,
Стремглав на дно спускаясь прямиком.
Глазам своим лишь верю, а про Китеж
Рассказывать не надо сказок мне.
Какого только хлама не увидишь
На этой Богом проклятой земле.
Страна мы в мире самая большая,
А ладу не найдёшь в ней днём с огнём.
Всю скверну по пути уничтожая,
Шагал я как-то с палкою–копьём.
Шёл и вздыхал: «Пропащая Держава!..»
И вдруг у пня гнилого замер я.
Она в полметре от меня лежала,
Зловеще изогнувшись, как змея.
Ну что, дохорохорилась, зараза!
Нацелил я орудие в неё.
Конец тебе! – И с первого же раза
Вонзил я в эту падаль остриё…
Цветная тряпка, брошенная кем-то…
От трёх полос вонючий запашок.
И колорадская нырнула лента
В законный чёрный мусорный мешок.
